Parfois j’écris des trucs alors que j’ai juste envie de parler. J’écris des chansons, des histoires ; pour ne pas avoir à reprocher aux autres ce que je ne suis pas capable de guérir chez moi. J’écris des choses tristes ou qui font sourire. On m’a donné envie de rester fière et juste, mélanger mes idées, d’en faire des peurs et des rêves, d’écrire encore et encore pour tatouer la ligne, écrire ma musique pour faire jouer ma ville. Toujours entre mes souvenir et le présent, mes frustrations, les envies, ce qui rend humain. Mon téléphone m’éclaire à la place de la lune. Je pense à ceux à qui j’ai pas eu le temps de dire au revoir. Je serai vivant d’avoir construit, aimé, haï, ou détruit. Je suis le fruit qui vient de tomber de l’arbre, je vois ma vie comme une chute pleine de plaisir. Yë.